Les mouchoirs s'enchainent, rouges, pendant que mes virus et ma chaudière complotent dans mon dos.
J’essaie timidement de tiré sur ma clope mais les virus crachent mes poumons. Même plus ça.
Je cherche du réconfort chez des "bah, c'est de ta faute" et les doigts m'en tombent.
"Oh non, pas lui!" s'exclameront encore demain les adolescents pour lesquels je me lève tout les jours. Il faudrais que je me couche, pour les affronter, eux, mes virus, et ma douche froide demain matin.
Non.
Cours, tire, frappe, et cours encore. Tu dormira quand tu sera mort. Bientôt.
